sábado, 28 de marzo de 2015

El clásico de la semana es...

    

     La literatura - o, mejor dicho, lo que algún crítico que no mencionaré por no ser pedante llamó con acierto campo literario - está tan sujeta a las tendencias y modas como las pasarelas y las tiendas de ropa, y de ahí que el tiempo y las efemérides se impongan en muchas ocasiones a cualquier otro criterio de gusto. Es lo que sucede hoy, 28 de marzo de 2015, día en que se cumplen setenta y tres años de la muerte de uno de los poetas españoles más conocidos (y tal vez leídos) del siglo XX, si bien con su obra pasa como con la de muchos otros autores: unas cuantas composiciones más fáciles o accesibles han eclipsado todo lo demás, especialmente sus inicios claramente gongorinos. Si a eso se le unen las popularísimas versiones musicales de Joan Manuel Serrat y su condición de poeta icono de la izquierda, ya tenemos los elementos de un mito literario que, como todos, eclipsa al autor en el imaginario colectivo. A pesar de ello, releer a Miguel Hernández, incluso en composiciones tan conocidas y difundidas como estas Nanas de la cebolla (tan míticas a su vez, pues hablar de ellas implica referirse casi de manera obligatoria a las circunstancias en que fueron escritas), significa siempre reencontrarse con un poeta magnífico que nos va iluminando casi en cada uno de las distintas estrofas del poema, hasta llegar a los tres últimos, tan bellos como directos, tan terribles como certeros (No te derrumbes. / No sepas lo que pasa / ni lo que ocurre). Unas palabras que tal vez cualquier persona ha querido decirle alguna vez a sus hijos, aunque sepa en el fondo que el mundo, como no puede ser menos, acabará rozándolos y haciéndoles daño, por no hacer mudanza en su costumbre. 

                                   La cebolla es escarcha
                                   cerrada y pobre.
                                   Escarcha de tus días
                                   y de mis noches.
                                   Hambre y cebolla,
                                   hielo negro y escarcha
                                   grande y redonda.


                                   En la cuna del hambre
                                   mi niño estaba.
                                   Con sangre de cebolla
                                   se amamantaba.
                                   Pero tu sangre,
                                   escarchada de azúcar
                                   cebolla y hambre.

 
                                   Una mujer morena
                                   resuelta en lunas
                                   se derrama hilo a hilo
                                   sobre la cuna.
                                   Ríete niño
                                   que te traigo la luna
                                   cuando es preciso.

 
                                   Tu risa me hace libre,
                                   me pone alas.
                                   Soledades me quita,
                                   cárcel me arranca.
                                   Boca que vuela,
                                   corazón que en tus labios
                                   relampaguea.

 
                                   Es tu risa la espada
                                   más victoriosa,
                                   vencedor de las flores
                                   y las alondras.
                                   Rival del sol.
                                   Porvenir de mis huesos
                                   y de mi amor.

 
                                   Desperté de ser niño:
                                   nunca despiertes.
                                   Triste llevo la boca:
                                   ríete siempre.
                                   Siempre en la cuna
                                   defendiendo la risa
                                   pluma por pluma.

 
                                   Al octavo mes ríes
                                   con cinco azahares.
                                   Con cinco diminutas
                                   ferocidades.
                                   Con cinco dientes
                                   como cinco jazmines
                                   adolescentes.

                                   
                                   Frontera de los besos
                                   serán mañana,
                                   cuando en la dentadura
                                   sientas un arma.
                                   Sientas un fuego
                                   correr dientes abajo
                                   buscando el centro.

 
                                   Vuela niño en la doble
                                   luna del pecho:
                                   él, triste de cebolla,
                                   tú satisfecho.
                                   No te derrumbes.
                                   No sepas lo que pasa
                                   ni lo que ocurre.

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